Все купил. В том числе и билеты на МАКС. Еще бы понять, как туда ехать, в этот их Жуковский на этот их аэродром Раменское.
Отака фигня.
Да, а накануне разбились двое "Русских Витязей", в том числе командир пилотажной группы. Так что Витязей на МАКСе не будет. А жаль. Впрочем, при моем уровне удачливости меня вполне может убить оторвавшимся от самолета болтом, ха-ха.
- Мне жаль, что вы умираете. Я вас сейчас обниму. Ну, что скажете? - Ну, если речь идет о том, чтобы схватить меня за задницу, лучше не... Начинай, я не дамся! - ... - Ну, раз уж мы так стоим, может, поработаем? Как там идет лечение? - ... - Ты что, плачешь? - Нет.
Сколько юста в Чейзе! Какая, нафиг, Кэмерон? Они трахаются, потому что оба хотят Хауса.
Текст. Ни сюжета, ни концовки, ни смысла. Не яой. Не фэндомное.Лекарства. Просроченные лекарства, блядь. Вообще-то, я не смотрел срок годности на этих лекарствах, но я же знаю, что у него все медикаменты просрочены лет на десять. Чего можно ждать от человека, который носит носки по тридцать лет? Правильно, просроченных лекарств. Старикан полон решимости скормить их мне. Как он планирует это сделать, я понятия не имею. Как угодно. Абсолютно любым способом. Я больше не буду ничего есть, думаю я, медитативно вращаясь на офисном стуле. Стул сдвигается, обдирая колесиками остатки краски с пола. Я больше не буду есть ничего общего с ним, думаю я. Я больше не буду хранить продукты в одном месте с ним, думаю я. Я вообще не буду хранить продукты, думаю я. Твоя ингаляция не поможет, - говорит старикан. Твои просроченные лекарства не только не помогут, но и навредят, - говорю я. Честное слово, вместо того, чтобы дышать парами шалфеев и ромашек, я лучше бы скрутил косяк из этих сушеных цветочков-лютиков. Я пью жаропонижающее. Жаропонижающее не помогает. Я пью эти лекарства, и они помогают мне, говорит он. Я не буду их пить, говорю я. Если на то пошло, тебе выписал их стоматолог, говорю я. Мне сложно заснуть ночами. Я бодрствую почти до пяти, потея под одеялом и ворочаясь с боку на бок. Я слышу, как около половины пятого каждую ночь он ходит в туалет. Я слышу, как он шаркает тапками. Я слышал, клянусь богом, я слышал несколько раз, как он останавливался около двери в мою комнату и подолгу стоял, затаив дыхание. Я тоже затаивал дыхание. Вскоре он уходил, шаркая тапками. Я понимаю, что он в любой момент может зайти в комнату. Около пяти часов я обычно засыпаю. Мне снится, как он долго, так, что успевает рассвести, стоит под дверями моей комнаты, а когда блядские птицы начинают петь, он заходит в нее. Я просыпаюсь в восемь. Я сплю по три часа в сутки, и это слишком много, чтобы контролировать его. Я больше не буду спать. Однажды я слышу, как после предрассветной прогулки в туалет он идет на кухню и долго громыхает там чайником. Я больше не буду пить жидкость из одной с ним посуды. Нет. Честное слово, нет. Я не думаю, что он хочет меня отравить. Я не думаю, что он хочет прожить дольше меня. Я не думаю, что на его советы как-то влияет тот факт, что он в четыре раза старше меня. Ему, конечно же, безразлично, что он уже просрал свою жизнь, а у меня еще есть шанс ее не просрать. Я не думаю, что он хочет меня угробить. Я думаю, что это паранойя. У него тоже паранойя. У нас всех в этой гребаной семье паранойя. Просто потому что изначально паранойя была у него. Просто потому что он воспитывал всех нас. Я понимаю, что пока жив он, я не буду есть, пить и спать. Я понимаю, что когда он умрет, я найду себе новую страшилку. Я не понимаю одного. Неужели так необходимо довериться ему? Я смотрю в мутные старческие глаза. Я смотрю на дрожащие старческие руки. Я понимаю, что я ни на грош не верю ему. Давай сюда свои гребаные лекарства, говорю я.
Одна из самых больших глупостей, которые я регулярно слышу: "Ты не умеешь и не любишь готовить? Какая же из тебя жена получится?" Holy shit. Я люблю полуфабрикаты, обожаю фаст-фуд и тащусь от лапши быстрого приготовления. Пункт про мое гипотетическое замужество отметем как полный бред. У меня нет цели выйти замуж, превратиться в домохозяйку и наплодить выблядков. Да что там, у меня вообще никакой цели нет. Я не феминист. Я просто хочу, чтобы от меня отстали.
Комменты традиционно не закрываю, потому что бесит анальное огораживание уютненьких блевничков от негатиФФФчика.
- Мои счета заморожены в связи с полицейским расследованием. - Ну когда-нибудь разморозят. - Конечно, как только я соглашусь упрятать тебя на десять лет. - ... - С тебя обед.
Я не понял, это чо, я щас досматриваю пять серий пост-Эниэс Лобби, потом десять серий филлера, и потом - Триллер Барк? Знаете что? А пойду-ка я лучше Хауса посмотрю перед филлером. Не хочу я смотреть Триллер Барк, там опять все плоооохооооо. Т_Т А потом еще чета (я забыл), и потом Амазония Лили, где, если верить уютненькой фленточке, луффе прямо-таки расписывается в том, что женщины его не интересуют. А потом плывет спасать очень даже интересующего его братега. Не, ну правильно, а с чего бы Луффи женщинами интересоваться, когда его такие мужики окружают? Дедушка вот, Шанкс, Асенька, Зоро. А еще Смокер и Багги прям спать спокойно не могут при одной мысли о Луффи, Коби тоже повернут на Луффи. Чего бы ему девушками интересоваться вдруг, когда вокруг такое раздолье? Девушки - они непонятные. Ладно, когда накама, а когда представительницы противоположного пола, с ними как? Как Санджи? Или как Паули? Нет-нет, увольте, с мужиками все проще. Как говорится, "нас не заманишь сиськой мясистой!" Простите, не удержался.
Чота напейсал под впечатлением 315. Чота странное, как обычно. Уже который блин комом. Там нет Зорочки, там мало-мало Луффи, там есть другой Монки и еще Коби и Хельмеппо, и тащемто это про них. Скворечье гнездо - это мой термин-находка в области судостроения, потому как я был поражен этими домиками вместо "вороньих гнезд" на корабле у Гарпа.
двестешысят слов о прекрасном У Гарпа на корабле уединиться очень, очень сложно. Вице-адмирал Монки Д. Гарп присутствует везде. Тренируешься? Будь уверен, вице-адмирал наблюдает за тобой или, того хуже, принимает активное участие в процессе. Да так, что потом неделю все болит. Спишь? Не сомневайся, способность Гарпа засыпать в неподходящее время в этот раз не проявит себя, непременно разбудит, мол, что это вы, старший сержант и сержант, разлеглись? Шагом марш тренироваться! Ешь? Ну, тут можно сказать только одно - Луффи пошел в дедушку. Конечно же, вице-адмирал появится в столовой, даже не сомневайтесь. Сидишь в "вороньем гнезде", которое больше похоже на скворечник, и болтаешь с товарищем на разные темы, например, о Мугиваре? Не смотри в окно, несомненно, с крыши кто-то свешивается, чья-то страшная рожа орет, чтоб не смели трепаться об этом маленьком непочтительном засранце. Правда, иногда кажется, что весь корабль вымер. Вот например: ночь, вахта, ты только-только повернул за угол рубки, и тут тебя кто-то сгребает в охапку, щекочется длинными волосами, целует в лоб, щеки, нос, губы, бормочет что-то, только и слышно: "Коби, Коби," - а ты все ждешь, что кто-нибудь вырулит из-за того же угла. Отпихиваешься, шипишь: "Да ты с ума сошел, Хельмеппо, увидит же кто-нибудь!" - а потом, как обычно бывает, увлекаешься, отвечаешь на поцелуи и всякие там обжимашечки. Вот в таких случаях не появляется даже вездесущий Гарп.Он в это время тренирует других подчиненных, или спит, или ест, или торчит на крыше скворечьего гнезда, подкарауливая кого-нибудь, и непременно, непременно улыбается в усы. Улыбкой вот Луффи тоже пошел в дедушку. Или вот... А, ладно. В общем, уединиться у Монки Д. Гарпа на корабле очень, очень сложно.
У всех, блин, осень. Дайте лето, хочу лето, я еще ни разу не искупался, не позагорал, не был на шашлыках, не пил пиво ночью в центре города, не ушел в плаванье, наконец! Дайте лето, я еще успею отчалить на Гранд Лайн.
"Предназначение пришло во сне: Явился воин пеший без меча, Прошедших дней явил картины мне, И я проснулся, в ярости крича." (гитарное соло на 20 минут) Эпидемия.
А я проснулся в ярости в соплях, но с на удивление хорошим самочусвствием. Терафлю какбе риальне панацея. =) А вот сопли плохо, у меня от соплей такое лекарство, которое, по уверениям производителе, обладает мятным слегка сернистым запахом. По моему убеждению, от него как раз-таки прет серой, но никак не мятой. Весь мир пахнет, как ад. Ну ничего, может, появятся хоть какие-то идеи про чертей. -_-
Ах, да. Меня спасла (кроме шуток, реально спасла) Вредная Музыка, без лекарств (без пенталгина) я бы подрыгал ножкой и впал в дичайший уг-мод.
А сделайте нищасному температурящему пиздострадальцу Ллирчегу чего-нибудь хорошее? Нарисуйте-спойте-спляшите-напишите-изваяйте, а? Совсем мне печально. Т_Т