Я даже не буду оправдываться, что я не поэт. Иногда слова надо выпустить, иначе они прокиснут в голове и отравят все остальные мысли.
Что ты в своем сердце сберег,
Ты, ступивший раз за порог?
Ты поседел от пыли дорог,
Ты познал, что такое порок,
Руки в крови, сердце в пыли, -
Как эти дороги тебя вели?
Что помогало тебе идти?
О чем ты сложил песни в пути?
Что на своих путях повидал?
Кем ты был раньше, и кем ты стал?
Как ты делишь на "свой" и "чужой"?
И... не хочешь ли ты домой?