Ну посрался я с дедом, ну начал он на меня ругаться, ну принялся я в ответ буянить, вопить, плеваться и швыряться обвинениями в том, что тут, понимаете ли, имеющие уши не слышат, потому что им, имеющим уши, давно пора купить слуховой аппарат, а не обвинять человека в пособничестве заговору тайной масонской ложи, не разобравшись, ну да, это все хорошо и замечательно, несомненно, дохуя достойно взрослых интеллигентных людей, а посылку-то кто с почты заберет? Пушкин?
Если бы мне сперва отсыпали темперамента, а потом выдавали бы место жительства, то сидел бы я сейчас под малооблачным небом без существенных осадков при температуре +29 по Цельсию, лопал бы треску в соусе с паприкой, или чоризо, сваренную в сидре, или еще что из баскской кухни, например, тот гнилой овечий сыр с мушиными личинками. В общем, охуенным я был бы испанцем, я считаю.

И все-таки, кто? Видимо, и правда Пушкин.